Éponine.

Y en el cansancio,

mi tango, 

de pisada exigua,

de corte fino,

de espalda recta

de hombro ancho,

se escapa, 

versando,

entre pasado, presente y futuro,

dejando

mis manos,

mis besos,

sin luz, 

sin blanco;

latiendo,

sudando.

Y en las calles, 

mojadas,

sucias, 

trazadas por la historia,

olvidados sus enigmas,

resbalan,

bajo mis pies,

los recuerdos

de un guión

exhausto

de latir por él

y por mí,

sin llegar nunca 

a alcanzar la trama correcta,

de un espectáculo,

su mejor fin.

Y desde el pecho,

fugaz,

se escapa la verdad,

que dibuja entre dos almas

sinceridad.

Nada que decir,

y nada más que hablar.

Que tu corazón siga latiendo,

intranquilo,

que el mío por ti

ya ha muerto en paz.